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Enrutación.

Los caminos que van a ningún lado,
como el que recorre el tiempo perdido,
Nos llevan a donde queremos ir.

Si buscamos un lugar, el camino será corto.
Si caminamos sin buscar lugar llegaremos...

Llegaremos a la locura,
llegaremos con los pies en la tierra
como Perdidos caminantes,
no caminantes perdidos ni derrotados.

Porque la peor derrota del caminante
Es detenerse a esperar.
Es encontrar el final del camino.
Es enterrar sus pies en la quietud.

Sólo en los caminos, sólo en las calles,
Sólo en la locura y yo en tus ojos.



Leandro S. (2007)

Idea perdida



En su bicicleta mona
vagaba entre las calles
mi más remota idea:
raspada, sana
engrasada y a salvo.

Insiste, en su pañuelo llevarse las arrugas y los años,
que pareciera que pasaran,
mas yo pienso…
que su caminar lento…
es de espera…
como si se le haya quedado algo,
o ese algo lo haya despreciado.

La sombrilla ha de estar oxidada,….
acostumbrada a pasear en su mano….
esperando la lluvia que hace rato murió….
en la esquina del pare….
la intento abrir….
pero eran unas hojas húmedas…
que el descuido de un viento…
arrojó en su rostro.

Insiste en pasar la calle…
y a pesar de su prudencia…
se le atora en la garganta…
y muere … otra hora
esperando que lo lleven
en un taxi a la octava avenida
y unos trastes más acá queda Do mayor.

Y dónde dejó la bicicleta!
recordó que no tenía.
Y no era mona como parecía.

Todavía está en la esquina… de mi lengua.


Leandro Sabogal.
(2004)

Clase de Dibujo Nº1


(Dos maneras de hacer una línea)




Dos puntos discutían en la esquina de una hoja amarillenta


. .


La discusión avanzaba y se hizo mas intensa.
De repente uno de ellos no aguanto más y sacó una navaja

. ,


se la incrustó en el abdomen del otro y huyó.
El pobre punto gritaba desesperado pidiendo ayuda pero era inútil
nadie quiso escucharlo


!


Arrastrándose dibujó con su sangre el corto camino de su MUERTE


______________________.



Los demás puntos al conocer la situación...muy indignados, por eso y otras cosas, organizaron una manifestación, pero una diferente a salir a las calles a caminar. No, la manifestación debía ser su estilo de vida llevando siempre como lema:
"separados no lograremos mas que lo incierto”

...



Tomados de sus manos decidieron ser más que puntos aparte o puntos finales como su amigo

! _______________________________ !



“La paz es una línea y una línea es una sucesión de puntos...
La paz no se escribe con sangre o con guerra.
La paz es el punto.”


Leandro S.
(2007)

Presencias




Desde este lugar
alcanzan mis pulmones a traer vida,
tu perfume sobrevive
entre el polvo de tu ropa guardada
y el sudor de esos días soleados
en que juntos caminábamos olvidando el camino.

¿Será tu aroma quien vino a rescatarme?
O es tu recuerdo quien roba mis últimos suspiros
o es tu recuerdo quien vino a presenciar mi lenta muerte.

Se filtran las pisadas de un sueño asesinado
convertido en pesadilla.
¡No puedo creerlo!
quiere entrar en el cadáver oscuro en el que vivo,
busca grietas, busca sangre.
¿Acaso no sabe que siempre ha estado adentro
robándome la luz?

Desde este lugar en el que me hallo aprisionado
la oscuridad habla mal de la noche,
el silencio habla mal de tu boca,
no dice cosas buenas de la vida (sin vida y sin muerte)
Mas el estar atribulado
no me impide recordar tu piel, entre esta noche y este silencio.
Bella noche y bello silencio el de aquel día detenido en el tiempo.



Leandro A Sabogal (2006)

Oda clandestina




I. Génesis

En el principio la música era en sí misma,
de repente, se dio cuenta de su soledad, y habitó en el hombre



El músico arranca de su alma ¹
trozos que disfraza de sonidos.
No hay tiempo, ni edades en ellos,
no hay razones, ni lógicas válidas.
Él no sabe qué sucede,
sólo siente placer y a veces llora.
Los lanza al aire y desaparecen,
los lanza al aire y mueren.

Quizás alguien los escuche,
quizás alguien cree que le hablan,
o le gritan, o le insultan.
Pero, sólo el músico sabe de su alma. ¹
(Muy poco de su música.)

Sólo el músico es libre (nadie más)
de dar vida o matar lo que su corazón canta,
(mas, no es libre de elegir tal canto)

Los demás, como en todos los siglos,
alistan sus oídos para el éxtasis,
alistan sus cuerpos para los ritos paganos
y creen que la música es de ellos.
(Pronto vinieron las letras para brindarles consuelo)²

La música es de nadie, ni siquiera del músico.
Ella es por sí sola. No depende de nada.
Pero sin músicos nadie podría invocarla
nadie podría oírla pasar.

La vida sería igual que la muerte y el silencio perdería su valor.




II. La esclavitud

La música y las letras se hicieron amantes, de su idilio nacieron miles de semidioses, monstruos y deformidades, que luego en orgías y borracheras se mezclaron con las hijas de los hombres y nacieron gigantes con cerebro de mosquito y con ellos la pobreza y la muerte .



Vino una raza
que recogió los bastardos de la calle,
los engordó con legumbres y
sobrevivieron.

Los esclavizó,
apresándolos en los bafles.
fue fácil el adiestramiento
fue fácil robarles el estiércol para venderlo.

Los hijos conocieron la perversión
y vendieron su corazón al dinero
que de nada les servía.

Los abuelos lloran y las masas piden más carroña.


III. Da Capo al Fin

Los hombres no tienen elección: nacer, crecer, comprar un
reproductor de sonido y morir.



La música se fue a la montaña a llorar *
se hizo anacoreta y clandestina
a veces intenta el recate,
mas no cree que sea el tiempo de morir.

(Ya no en el viento. El alma del músico se volvió retraída)

A lo lejos sus hijos deformes mendigan amor.

Antes la música jugaba con el auditor.
Ahora los productores juegan con el auditor y los bastardos de la
música y las letras.


Leandro A. Sabogal
(2008)

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¹ O lo que llamamos alma.
² A los hombres. (Que poco entendían la música, pero la creían suya)
* Algunos le llaman jazz a tal llanto. De ser así, el llanto se hizo río que vino de la montaña para rescatar en sus aguas a los hijos que quedan vivos.